quando pouso no cinzeiro
o fumo dos dias, queimando a vida
lenta
serena
pouco ponderadamente,
dá-me uma vez mais o ar,
puro.
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a poesia não mora nos becos dos dicionários e prontuários, onde, última e infelizmente, a temos enfiado. mora-nos no sangue e na alma, onde involuntária e desumanamente, a temos calado.
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