sinto o teu beijo
é uma gota de água morna,
à temperatura de maio.
junto ao rio,
passam muitas gotas de água,
mas essas como fevereiro, frio.
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a poesia não mora nos becos dos dicionários e prontuários, onde, última e infelizmente, a temos enfiado. mora-nos no sangue e na alma, onde involuntária e desumanamente, a temos calado.
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